Фома

                                                                            Michael aka Mocking-Bird

Я часто не верю, что буду убит,
Когда, затевая дуэль с кем-то равным, 
Ослепнув от близких вспышек ракет, 
Стараюсь вернуть их с процентом в ответ, 
Не обращаю вниманья на раны.

Я часто не верю, что меня кто-то ждет
И за углом приготовился встретить;
Гранат спелых россыпь затронет наш счет, 
И труп мой никто никогда не найдет.
Как трудно бывает такое заметить !

Я часто не верю, что под водой
Нет никого, кто способен обидеть.
В прозрачной воде нет спасенья нигде, 
Враг не жалеет - ты снова в беде.
Так неприятно, что смог он увидеть.

Я часто не верю в победу свою,
Мне не во что верить, когда кто-то рядом. 
Струится река, глубока и легка,
На берегу труп лежит дурака,
Который нелепо попался в засаду.

Я часто не верю тому, что лежит,
Аптечка ли это, моя голова ли.
Меня приучили пугаться всегда,
И только бывает, что я иногда
С лихвой насыщаю чужой аппетит.

Я часто не верю винтовке в руке,
Она не спасает от сложностей мира. 
Задержка на выстрел ужасно длинна,
И рядом огня вырастает стена,
Которая снова похоронила.

Жизнь наша поле, где мины растут, 
Попробуй, пройди, не задев урожая. 
Взметнешься по самый купол небес
И думаешь: "Черт, а какого я лез ?"
И будешь так думать до самого рая.